miércoles, 10 de diciembre de 2014

claudio alvarmayor








NO HAY NADA RARO EN EL MATE

Soy tu padre y vos mi hija postadolescente aunque
en ocasiones soy yo el
que se comporta como tal ,varias veces nos pusimos
                                                         [a querer armar este 
rompecabezas
 
y por lo visto nunca lo vamos a poder terminar,
                                                                     [así que puse 
un puñado de piezas en el mate y lo tomámos
                                           [riéndonos con la boca llena 
de galletitas y escupiendo al hablar, hace frío, en la
                                                                 [ventana corren 
chorros de agua 
que dejan surcos que dibujan gente bailando y
                                            [nos miramos diciendo que 
carajo pasa? y Dios sólo sabe lo que está ocurriendo.
Corriste a ponerte tu mejor disfraz de mujer maravilla
                                                                [ebria y la música
de la radio se puso poseída de lo buena, así que eché
                                                                [un vistazo en el 
cajón de la linterna y las pilas y encontré la cámara de
                                                                     [fotos la que mejor 
saca fotos y luego rebelás el rollo , mientras que
                                                                      [te sacaba la foto
hacia el baile del pollo el de Jagger escuchabámos la
risa de los 
vecinos y más nos reíamos pues sólo Dios sabe lo que está ocurriendo, 
entonces no nos preocupa si pretendés saber mas que él( lo que todos 
decimos que deberíamos saber) no te muestra lo mejor de la vida así que
sigamos bailando superstar mi pequeña
                                  [heroína..puse pausa esperé que 
fueras al baño o algo así (soy un hombre
                                   [muy precavido) , revisé el agua
del mate a ver si encontraba algo crazy flotando pero no había nada, 
vos me habías dicho creo y ahora lo estoy
                                     [comprobando pero me siento 
algo mareado como un hombre en un bote goma en el medio de los siete 
mares, de pronto vos irrumpís en la escena como una sister cantando que 
vas a hacer lo que quieras y que no hay nada que te lo impida, así que 
titanic que te vaya bien! nos llaman cuando
                                           [la nueva era tenga la edad 
sufuciente como para beber porque Dios sabe que se está haciendo tarde 
así que metanlé nomás metanlée metanléee
                                                                   [metanléeee!!!









El desoxirribonucleico concepto de ver lo que nos rodea (CXII)

Entusiasta? si lo soy, un entusiasta de la vida del reloj de arena que derrapa de costado cual si fuera un ariete que cubre el brillo del peculiar camino de las cosas sin recuerdo, del paradigma de eso que se desliza de una forma tan deleznable insostenible que pierde,que fuga en lo profundo de mi némesis y camino entre campos de jazmines por el sendero que no es mas que tu pañuelo, que me transporta como las abejas el pólen y me cubre tu sombra tan autárquica que solo un druida puede concebir tanta calma seguridad y serenidad en éste laberito espasmódico, pueril ,desequilibrado tan vertiginoso que no deja mirar al interior, pero que muchos hacen el esfuerzo por recuperar algo del reloj de arena convirtiendose en humo difuso, metiendo la mano donde se extrangula el cristal y de ese brillo se obtiene la fosforescencia de la adolescencia que es una ciencia indiscutida en las colmenas donde vos sos la reina y yo una abeja obrera.
Entusiasta? si lo soy, un entusiasta de la vida del reloj de arena que derrapa de costado cual si fuera un ariete que cubre el brillo del peculiar camino de las cosas sin recuerdo, del paradigma de eso que se desliza de una forma tan deleznable insostenible que pierde,que fuga en lo profundo de mi némesis 
y camino entre campos de jazmines por el sendero que no es mas que tu pañuelo, que me transporta como las abejas el pólen y me cubre tu sombra tan autárquica que solo un druida puede concebir tanta calma seguridad y serenidad en éste laberinto espasmódico, pueril ,desequilibrado tan vertiginoso que no deja mirar al interior, pero que muchos hacen el esfuerzo por recuperar algo del reloj de arena convirtiéndose en humo difuso, metiendo la mano donde se extrangula el cristal y de ese brillo se obtiene la fosforescencia de la adolescencia que es una ciencia indiscutida en las colmenas donde vos sos la reina y yo una abeja obrera.



MEMENTO (AUDIOPOEMA)







Claudio Alvarmayor es el seudónimo con el que se lo conoce de Claudio Rubén Alanis usualmente se habla más de la persona real en éste punto pero él prefiere que se hable del personaje que no fue concebido por obra y gracia del espíritu santo ni mucho menos. Cuenta la leyenda que corría el año 1987 y decidió fraguar la foto del documento poniendo la foto que Han solo hizo uso de éste cuasi poder durante un buen tiempo e hizo un par de apariciones en algunos lapsus para definitivamente condensarse en ideas de relatos poesías canciones y cuelgues .Ya en los 90 con obras como "amanecer atómico descripto por una vaca" y letras de canciones como " tu amor no daña la capa de ozono" y "mi novia es un skinhead".

nicolas gomez



BULLA

Bulla la saeta en medio del aire nocturno.
Cara`û, paca'â, es el eco que injerta.
Una imagen es el cielo en-nubecido
y la selva corpulenta que se alza sobre tanto elemento.
Adormecidos. Adormilados.
Hamaca la brisa el canto nocturno y los aleteos perezosos.
El espejo de no saber si es cielo o es agua este reflejo.
Y la noche cómplice disimulando a fuego lento lo que sabe.
Embota y rebota la neurona agradecida.
Y soy agua, selva, canto, ave nocturna demorada,
retardada de todo lo que se ya ha perdido.
El latido adormilado.
Letargo caraunezco y pacaazeño de cantar
en la noche atrasada desde el tiempo
 y que profunda fantasea en lo suyo.

La perrada y su gritería
interrumpe todo en un momento.
Pero los alaridos en la cinta lejana del monte
alzan su todo tono y solo eso queda.
De pronto el silencio zigzaguea
cuando pasa la espalda de Dios y todo cesa.


Las luces ya me enseñan sus caras
y todo vuelve en un sueño a ser distancia.
Y tañe. Y tiemblo.
Y suave. Siento.
Y Siento.
Y pesa.
Tanta bulla “lenta”. 







DESIERTO VERDE

Este es un desierto verde.
Un lugar donde los arboles pierden su derecho
y en su lugar crecen otros árboles, de otra galaxia.
Todos en línea pulcra y cuadrantes perfectos.
Este es un desierto verde.
Un lugar de silencio y mutismo
donde los que no son, replican células y más células,
y sólo los transgénicos respiran.
¿Respiran?
Este es un desierto verde.
Un sitio que parece de este plano,
pero no lo es.
No hay pájaros, no hay hormigas, no hay gusanos,
No hay plumas, no hay bosque, no hay bulla,
no hay…

Este es un desierto analfabeto.
Un lugar donde los poetas
han perdido su voz,
y en su lugar crecen
versos estériles sin compromiso,
llenos de calambures perfectos
y tonos grandilocuentes de estafa.
Esto es un desierto verde…
Lo demás está demás…




DESPOJADOS

El agua empuja, puja y se arrebuja 
y van naciendo más aguas a su lado. 
Nadie sabe del barro en mi alma.
Nadie sabe de este barro en el que estoy.
Hay ecos politiqueros en la esquina.
Y voces multiplicadas hasta el cansancio.
Explican y explican lo que ninguno entiende y es por eso que siguen explicando.

No expliquen nada.
Su explicación carece de lo que necesito, justo, ahora. 
O alguien sabe del adormecimiento que me produce 
ver sus explicaciones sin resultado. 
Barro, agua desbordada pariendo más agua 
en este interminable rio brotando del piso, del cielo, del aire, de mi alma. 
Del barro. 
Barro. Agua. Barro. Agua…
Agua pariendo más agua. Barro pariendo mas barro. 
El silencio de mis hijos a la orilla de esta olla flaca.
Barro en mis hijos, barro, barro…
Barro entre mis dedos. 
Barro entre mi alma.
Barro en mi olla negra más negra todavía por el barro.
Barro en mis perros sin color. En mi pocas ganas.
Barro. 
Lodo. Barro. 
Barro. Lodo. Agua. Más agua. 
En mi casa. En mi casita.
En lo poco que tengo, casi nada… en el barro.

Barro. Lodo. Agua. Más agua. Más barro.
Que Dios nos ayude…
No hay otro lugar desde donde espero salvataje
en este barro.

El rio empuja, puja y repuja.
Se arrebuja y va pariendo más agua. 
Tanta que no me acuerdo haber visto tanta junta. 
Sé que soy una rama más de ella. 
Un gajo perdido entre sus aguas.

Por eso no expliquen nada. Yo lo entiendo. 
Yo entiendo por qué es que sigo siendo 
ese pedazo de barro que el agua va pariendo.
Y entiendo…
Barro. Agua. Barro. Agua…
Nada que alguno entienda…
El agua, el barro, el lodo…
El agua brotando del agua…
Lo que soy, lo que creo… 
Y no lo entiendo.
Lo que nadie me explica.
El barro, el agua, el lodo, 
el agua y más agua y más agua,
fluyendo y fluyendo.
Y yo entre el barro, con más barro…
empujando, pujando y arrebujando.
Insistiendo e insistiendo.





NICOLAS GOMEZ: Chamical, La Rioja. 1972. Publicó los libros: “Haikurigami” (2010), “Permafrost” (2011) “Supernova” (2011) y “Urban Cross” (2013-2014). Estos cuatro últimos libros, publicaciones del autor, de propio sello independiente “Work it out cheraá”, “GeneraSion-es daylight” y “Zicómoro Ediciones”.


jueves, 13 de noviembre de 2014

fernando acosta - CANCIONES






(fragmento)



I

escribí la canción así
de memoria nomás
por hablarle me moría
pero las palabras
qué son las palabras
si no llegan por si solas
al otro lado
de la habitación
  









 II

de la soledad no sé nada
es verdad
de la luna tampoco
sólo las descifro
como el agua
a la noche
sin pensar siquiera
en ellas
  











III

canción sobre canción
como las manos sobre las cuerdas
como los pájaros sobre el alambrado
como los pies sobre la tierra
  










 IV

ayer una bala
frenó su vuelo frente a mí
como un pájaro
que me descubre
casi tarde en su trayecto
  










V

el pueblo no sabe
de las flechas que pisa
de los años que el mundo
va marcando como anillos
debajo de los dedos
y sin embargo
y sin saberlo
canta a diario
la formula indescifrable
contra la mentira
  











VI

a Carolina Robertson



le puse a mi violín su nombre
no te preocupes, sólo voy a cambiar el envase me dijo
es que éste ya dio lo que podía
y se alejó por el campo sabiendo
cómo desvanecerse

y yo me quedé
pensando
qué es lo que hay más allá del alambrado
más allá del pasto
más allá de la montaña
  




  







arcano

era más hermosa que el viento enredado entre las hojas. con una rama cortada entre los dedos decidía de qué lado del valle quedarían los animales, cuáles serían mis días de alegría, cuando caería la nieve o la lluvia. sin pensar la vi caminando entre los árboles y tuve el sueño de mi muerte. tuve miedo cuando escribí esto, todo lo que arrojo sobre la mesa sucede irremediablemente.










  

el silencio

tomar la risa
como un refugio de fuego inentendible,
extender las manos hacia ella
como queriendo que
viniese hacia vos 
con la confianza de un niño
en el momento en que todo el viento del mundo
golpea tus paredes

no hemos llegado en vano a esta casa
en donde todas las puertas están caídas,
donde podemos elevar al silencio con la excusa
de un lugar propio
ahora que vemos, cada uno por su lado,
la hermosura de cuatro tormentas distintas
y olvidamos la inyección,
el remedio de la música

sólo basta que un llamado, una armonía involuntaria
una risotada fantasma que se escapa de alguien como un pájaro
venga con la marejada invisible del viento
y rebote en los rincones impares del momento
para despertarte de este sueño y te recueste
inmediatamente en otro




miércoles, 12 de noviembre de 2014

fernando acosta - TRIP







(Fragmento)






recordatorio


(esto dejó de ser una nota mental)

no busques al poema
el poema va a encontrarte
y te hablará de vos
de manera
exacta y diferente
a lo que creías
como una fotografía

y te romperá el corazón
en añicos
como a un jarrón rojo
contra el suelo

luego
como todos los días
seguirás viviendo









burocracia de los solitarios


la casa de noche
tiene un silencio de espejos boca abajo

giramos los ojos cada uno en su espacio
a espacios siderales de distancia
y regenteamos simétricamente
la soledad en su horario 
(todo en  desorden)

de noche las cosas desaparecen,
3 a.m. en el patio en el viento
como guirnalda de octubre
como cabello de sauce acaricia
la burocracia de los solitarios consiste
en dilatar lo más posible
el estado de espera
y no esta en nuestras manos siquiera
poder lograr una salida

afuera
la ciudad como perro metálico
se echa pesada sobre nosotros
pulgas de dientes quebrados
de tanto sorber innecesariamente
una pizca de su sangre

y mientras tanto
 dos ventanas como párpados dormidos esconden
atrás tu sueño de sol de noche
tu sueño siempre que empieza
detiene el mío
y pienso en los años que llevo
de vientre quebrado de ganas
de, borracho, ir a visitarte









postal II


I´m so tired...real lies murmura cohen
como un diablo en mis orejas

hay fogatas de basura en las esquinas
mientras todo lo que puedo ver
va siendo devorado por las fauces
lentas y seniles de la tormenta

nada más idéntico a mi
que el volver caminando por una avenida vacía
y con el diluvio derrumbándosele encima













poema para una groupie



ella tiene la capacidad de hacerme envejecer
arrancando las páginas del calendario
me trenza el pelo y deja
mi guitarra enchufada para que la casa se llene
con gritos finos de fantasmas
luego me olvida en la cama
como a un libro manoseado

todos los días existe
la posibilidad que no regrese
por eso tapié las puertas
sellé las ventanas
y llené nuestro pequeño cuarto
con humo de cigarros

ahora estoy mirando por la ventana
el fino cabello de la lluvia
me dio un beso en la mejilla y salió
sin invitarme, sin decir chau, adiós, hasta nunca
la vieja de enfrente olvidó su silla de ruedas en el patio
y es todo un haiku ver como se moja
alguien dibujó garabatos obscenos en mi poster
de greenpeace  
el interior de mi heladera
es un viaje directo a la prehistoria

a veces escucho el desliz del portón sobre charcos
pero las puertas abiertas hace tiempo
me suenan a falsa alarma


y ella diría:
                     ves muñeco, ésto si que es vida
se reiría con su boquita pequeña y burlona
y saldría de nuevo a la calle
para que la quiera aun más
o para que ya no me preocupe por nada
o simplemente
y en el más seguro de los casos
para cagarse de risa


Libros: “LOS PAYASOS DEL FUMADOR” (cuentos – Ed. Ñasaindy cartonera 2009),“TRIP” (poemas—ÑASAINDY CARTONERA Arg. 2011, KILTRA CARTONERA Chile 2012 y klóketen Tintea, Tierra del Fuego -  Arg. 2012), “DECADENCIA” (cuentos, relatos editados parcialmente en antologías y sitios Web - 2012) y "CANCIONES" Y "EL DESIERTO" (ambos por Los Pajaros Fsa – 2014). En la actualidad timonea y produce con editorial LOS PAJAROS con quien ha reeditado sus libros además de plaquetas de poesía formoseña actual.